El pan de sus hijos

Al medio día del martes, dos individuos conversan animadamente azuzados por los efluvios etílicos, en la mugrienta barra del Bar Paco.

-Pues si que te ha durado poco el nuevo curro…

-Esos hijoputas querían que entre yo y un moro descargáramos un camión de cajas.

-De cajas, de qué?

-Vacías, pero no veas que peazo de camión.

-Que hijoputas… Nos quieren hacer trabajar como negros por cuatro perras.

-Eso le he dicho yo al encargado. Y le he dicho que me diera la cuenta, que ese camión lo iba a descargar el moro y Rita la cantaora.

-Bien hecho, compadre.

-Espera… El hijoputa me dice que lo de hoy no me lo pensaba pagar. Yo me he encarado a él y le he dicho… Con el pan de mis hijos no juega ni la madre que me parió ¿Entendido...? Entonces ha agachado las orejas y me ha pagado hasta el último céntimo.

-Pero, cabronazo, si tu no tienes hijos.

-¡Ya! Pero para cuando los tenga. ¡Jajaja!

-¡Jajaja!

-Otras dos cervecitas, Paco.

fin